De quem é
a tua ausência de mim?
De quem é
o sobressalto do teu sonho?
Fazes-me voar
com o consentimento
do que para lá
de mim te imagina,
te desenha,
te deseja.
És destino
sem caminho.
Mas por um momento
Meu.
Meu como não és,
na perfeição
que a saudade
faz existir.

A quem pertence
o teu enigma?
A quem dedicas
o brilho cristalizado
da tua arte?
És poeta, és cantor,
és a luz
que alguém esmoreceu.
Sinto a tua prisão
num perfume
de mulher,
sei a tua ilusão,
conheço a tua dor.

Na alma
como nos versos,
sobrevives
na vontade intermitente
dos encantos,
do deserto frenético
que é existir.
Deambulas
na solidão
por entre corredores
de um mundo
a que não pertences.

Do teu olhar
fugaz
pousado em mim,
a denúncia
de que me lês.
Por isso me desvio
e apenas existes
aqui.
No instante perfeito
que me concede
o teu desenho.